Literaria operación

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No dejar en coma ningún punto de vista, sino un interrogante entre comillas. Y cualquier abecedario, entre signos de exclamación.
Guión entre paréntesis con puntos suspensivos, seguidos de apostrofar las articulaciones, poniendo acento en la barra invertida de composición, comprensión y combinación.
Sílabas uniendo vocales, en mayúscula consonancia con diéresis y asteriscos, sin espaciado y con esdrújula tonificación.
Ni un más ni un menos sino un igual, multiplicando y sin división, intentando realizar con las letras una literaria operación.

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Navidad

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Y ves las noticias: refugiados sin refugio, políticos sin política, dinero sin valor, pero también voluntarios de la ayuda, arropantes del dolor, manos entre manos … y sabes que hay Navidad.
Porque siempre habrá un niño en el regazo de Santa Klaus, un alta en un hospital, un nacimiento, besos en los callejones, un regalo sin precio, fabricantes de futuros queridos, amuletos generando buenas venturas, ensoñadores del pragmatismo, exploradores de remedios, abrazantes sin condición, planes convencidos, cápsulas proporcionadoras de entusiasmo, la doncellez de lo sincero, una infancia en cada crecimiento, devoradores de corazas, una caricia en la mejilla, los trazos de un texto emocionado en una declaración, un escultor de la vida, los procreadores de ingenio, un destino embriagador, asustadores del temor, la pericia imaginativa, momentos insospechados, un techo de naturaleza, lazos cruzados por amor, una calima en un prado tranquilo, los creativos de la creación, las olas suaves, manadas de todo lo salvaje, un hilo conductor, los poetas de lo imperceptible, un presente, una entrega, las noches con velas, un encuentro, el consuelo, lo hermoso de lo bello, un reloj perezoso, una mujer en lo masculino y la feminidad de cada hombre, una herramienta reparadora de vidas, las nubes recogiendo la lluvia, nochebuena en los días, resucitadores de las metas, sonrisas y risas, mesas y meses compartidos, un concierto, una canción, el arte de darte, el preludio de una inspiración, los gerundios, lo estupendo, los aportadores de humor y calor, un aula llena, una charla, los prólogos, un “Me atrevo”, mil “¿Vienes?”, trescientos “Te quiero” y un millón de “Dime”, la noche antes y el día después, la magia sin trucos, una libreta, un lápiz, las flores, el género sin dudas, las primeras veces, los libros compartidos, los bazares, una persona y todas las personas, una jornada y todas las jornadas, una vida y todas las vidas. Una Navidad en cada Navidad.

Feliz Navidad, hoy, mañana y siempre.

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Trémula lírica

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¿Sabes?.
En cada página, me imagino como continuará el libro. Destino.
Si gritas, me amedranto. Si alzo la voz, me arrepiento.
Lo incalculable. Esa matemática. Con valor y sin precio.
Lo indómito, lo tímido, lo caótico, lo tierno, lo enigmático. La vida.
Poesía es el mundo desde alguien.
Me quejo, me puedo, me muero. No me voy y me doy.
Besar y versar cada día a la suerte por tenerla y para que no sea mala.
Injusto desorden si no hay juicio.
No tener miedo, sobretodo de mí. Un rito. Un reto.
Equidad, dame un árbitro.
Salgo corriendo sin tener fondo alguno ni moverme de sitio. Quédate.
Amar amar es amor.
“Es lo que hay”, me digo y nunca escucho.
“Me encantaría …”: Que sea tu presente y futuro.
¿Cazas?. No, nunca. Ni al vuelo.
Tener muchos años y nunca suficiente edad. Envejecer. Embellecer
¿Quien ha sido?. Dos preguntas en una.
Trémula y tremenda mente.

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¿Y si el subjuntivo fuera imperativo?

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Una casualidad como Pennsylvania, como Samarkanda, como Lombok, como un arrecife colosal.
Procastinar prisas y prosas.
En el alféizar del horizonte sentarnos a ver el mundo y presentirlo todo.
Un prisma de corazonadas en una intuición.
Velar por los tesoros de la jungla, por los habitantes de los cuentos, por las estancias privadas del romanticismo.
Sucumbir.
Envolvernos en un regalo, en un relato, en un regazo.
Partidas apolíticas. Elecciones de terciopelo.
Veces calcáreas como un rostro de Botticelli.
Los sondeos interminables en una voz … Dime.
Ser frágil y valiente. Razón y pasión.
Lazos de cirujano sin operación. Cura
¿Y una conversación detallista sobre nimiedades encantadoras?
Indemizarnos con ocasiones. ¿Vamos?.
Temblar.
París en Diciembre. Sí
Tomar lo que se hurta en la travesía de un rubor.
Esa ladera entre lóbulo y omoplato.
La cúspide en el lomo de un libro, en las cuerdas de las arpas, en el centro y en cada lado.
Vibrar.
El mar de Baricco, Whitman en Lorca, Neruda enamorado, Gloria sin fuertes, Pizarnik viva, letras en flor.
Tu lugar en un destino.
Escapar por unos ojos.
El paraíso del presentimiento.
Unas manos. No hay temor.
Prendar.
Un talismán contra el desaliento.
El recorrido de la aorta en una emoción,
¿Y si el subjuntivo fuera imperativo?.

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Por si lo lee … Por si lo lees

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Es como una hoguera en la playa, como dormirte en el sofá.
Un poema inaudito encontrado en una vieja librería de Estambul.
La lontananza detrás de las buganvillas salvajes en un acantilado.
Es como ver por primera vez una ópera, como un bosque mientras caen las hojas en otoño.
La minuciosidad del malabarista encima de un clindro, la infinita paciencia de un restaurador, la tenacidad de un investigador esperanzado.
Aquel curso en que perdimos las clases y la virginidad, en que aprendimos y emprendimos un poco o mucho la vida.
Es como el silencio enternecedor de un patio de butacas en una entrega de premios de una escuela.
La curiosidad de cuando observas a personas desconocidas en su cotidianidad.
La atracción evocadora de las aldeas medievales, de las alcobas con sábanas bordadas, de las voces de radio en la madrugada.
Es como todos los “te quiero” compartidos en los portales, como el aroma de las películas de los 50, como la evocación al misterio de la niebla en las calles solitarias.
Aquellos inventores locos y aquellas mujeres revolucionarias entre las kentias y la porcelana de los salones victorianos.
Esas cenas de cotillón entre guirnaldas de los 80 y Mujercitas en la tele.
Es como un amuleto en las manos supersticiosas de quien ruega, como una tormenta con duende.
La sensibilidad inquieta y sincera de quien entrega un regalo, el color de la confianza.
Esa pasión por la vida de quien resiste, la inefable adrenalina de conseguirlo.
Es como las obras que, bonitas y tímidas, están y te arropan en las salas pequeñas de los museos, como la última fila de asientos del autocar con los amigos.
Esa señal de tráfico que te guía cuando vas perdido, como un prado irlandés en verano.
El resplandor de los rostros de los refugiados cuando alguien los rescata, la voz misericorde de quien comprende.
Es como tu bolígrafo de escribir, como un mensaje dando una buena noticia.
Una villa encantadora en medio de la campiña, los ojos sabios y abrazantes de quien perdió y busca un hogar.
La interacción inconsciente y embriagadora de todo lo abstracto, el clima templado de los encuentros cómplices.
Es como todo eso y mucho más.
Y puede que no lo sepa. Por eso lo escribo. Por si lo lee. Por si lo lees. Seas quien seas. Estés donde estés.Vayas donde vayas.
Porque todos y cada uno podemos ser o somos un poco o mucho de todo eso. Podemos contemplarlo y sentirlo en otras personas o que lo vean y sientan en nosotros.

 

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Diagnóstico

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Pasión por las nubes.
Elección cutánea.
Conexión ventricular.
Visión lírica.
Hiperventilación emocional.
Interrogación linfática.
Sofocos de creación.
Aumento de beso.
Vértigos.
Impulso acelerado.
Pérdida de inconsciencia.
Temblores.
Brotes psicodélicos.
Hormigueo sensorial.
Vis almática.
Color de cabeza.
Clamor en las articulaciones.
Fiebre entusiásmica.
Descongestión hipnagógica.
Empatitis A, B, C y todas.
Incontinencia sentimental.
Suspiro alveolar.
Infección estomacal mariposoide.
Hipersensibilidad a la existencia.
Impresión arterial.
Cataplejía inspirativa.
Soñolencia.
Intolerancia a la tristeza.
Con juntivitis.
Lóbulos rojos y blancos intermitentes.
Glucosa efervescente.
Impacto de miocardio.

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Mi tregua … mi paz

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Siempre serás mi curiosidad, mi capacidad cuando soy incapaz de algo, mi debilidad para ser fuerte y mi falta de lógica para poder razonar.
Siempre serás mi libertad y mi “No te sulfures”, mi “calla” y “haz el favor de hablar”.
Siempre serás mi libro de texto y de no dar instrucciones a nadie, mi poder saber y mi apredizaje vocacional.
Siempre serás mi donante de ánimos y mi receptor de confianza, mi puerta de entrada y mi escondite ideal.
Siempre serás mi abrigo y mis pies descalzos de prejuicios, mis manos abiertas y mi “Te entiendo”.
Siempre serás mi impaciencia y mis ganas de empezar, mi motor de arranque y mi organismo al caminar.
Siempre serás mi pacto y mi capacidad de negociar, mi cima y mi ladera al descansar.
Siempre serás mi lienzo y mi voluntad de pintar, mi despertador de sueños y mi “Todo se va arreglar”.
Siempre serás mi meta y mi abrazo al llegar, mi sorpresa y mi plan por aplicar.
Siempre serás mi columpio y mis nubes, mi tratamiento y mi remedio de vitalidad.
Siempre serás mi circunstancia y mi día por investigar, mi sentido y mi espiritualidad.
Siempre serás mi temple y mi templo, sin dioses ni religiosidad.

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